• **VietWriter – 10/09/2015 → 30/09/2026** Có lẽ đây là bài viết khó nhất tôi từng viết trên VietWriter. Không phải vì tôi không biết phải viết gì. Mà vì tôi biết, sau những dòng này, sẽ không còn bài viết nào nữa. Ngày **10/09/2015**, VietWriter bắt đầu. Khi ấy, tôi chỉ nghĩ đơn giản rằng mình muốn tạo ra một nơi để mọi người có thể viết, có thể chia sẻ, có thể gặp những người cũng yêu con chữ giống mình. Tôi không nghĩ nơi này sẽ đi cùng mình lâu đến vậy. Hơn 11 năm. Một khoảng thời gian đủ dài để một người thay đổi rất nhiều. Đủ dài để những người từng là học sinh trở thành người đi làm. Đủ dài để những người từng có rất nhiều thời gian viết lách giờ phải bận rộn với gia đình, công việc, con cái và cuộc sống riêng. Đủ dài để những nickname từng xuất hiện mỗi ngày dần trở thành những cái tên đã lâu không còn sáng đèn. Và cũng đủ dài để một diễn đàn từng đông vui trở nên ngày càng yên tĩnh. Từ **vietwriter.com** đến **vietwriter.one**, VietWriter đã đi qua rất nhiều lần thay đổi. Có lúc đông vui. Có lúc im ắng. Có lúc tôi từng nghĩ sẽ làm lại thật lớn. Có lúc tôi nghĩ chỉ cần giữ nó ở đó thôi cũng được. Không cần phát triển thêm. Không cần ai biết đến. Chỉ cần nó vẫn còn. Bởi đôi khi, chúng ta giữ một website không phải vì nó còn giá trị về lượt truy cập, về tiền bạc hay về công nghệ. Chúng ta giữ nó đơn giản vì ở đó có ký ức. Có những đêm thức khuya sửa lỗi diễn đàn. Có những lần chuyển server, backup dữ liệu, sửa từng thứ rất nhỏ. Có những bài viết mà giờ đọc lại thấy ngây ngô. Có những cuộc trò chuyện tưởng như chẳng có gì đặc biệt, nhưng nhiều năm sau nhìn lại mới nhận ra đó chính là tuổi trẻ. Có những người từng rất thân. Rồi không còn nói chuyện nữa. Có những người từng nói rằng sẽ ở VietWriter thật lâu. Rồi một ngày cũng biến mất. Không trách ai cả. Vì cuộc sống vốn là như vậy. Mỗi người rồi cũng phải bước tiếp trên con đường của riêng mình. Chỉ có diễn đàn là vẫn nằm ở đây. Âm thầm giữ lại dấu vết của tất cả mọi người. Từng bài viết. Từng bình luận. Từng tài khoản. Từng ngày tháng mà có lẽ chính người viết cũng đã quên. Và rồi hôm nay, đến lượt tôi phải là người kết thúc nó. Tôi đã nhiều lần mở trang quản trị lên. Nhìn những dữ liệu đã nằm ở đó suốt hơn một thập kỷ. Và thật lòng, tôi không nỡ xóa. Một cái database có thể chỉ là vài gigabyte dữ liệu. Một tên miền có thể chỉ là vài dòng DNS. Một diễn đàn có thể chỉ là code, server và những bảng dữ liệu. Nhưng tôi biết rằng trong đó có hơn 11 năm của VietWriter. Và cũng có hơn 11 năm của chính tôi. Có lẽ điều buồn nhất khi đóng một diễn đàn không phải là website biến mất. Mà là khoảnh khắc mình nhận ra: **một thời của mình thật sự đã đi qua.** Ngày **30/09/2026**, tôi sẽ tắt VietWriter. Sau ngày đó, có thể khi bạn gõ lại địa chỉ quen thuộc, sẽ chẳng còn gì xuất hiện nữa. Không còn trang chủ. Không còn những bài viết cũ. Không còn những nickname từng quen. Không còn dòng chữ báo rằng có ai đó đang online. Chỉ còn một cái tên từng tồn tại trên Internet. Nhưng trước khi mọi thứ biến mất, tôi muốn nói một lời mà có lẽ suốt hơn 11 năm qua tôi chưa từng nói đủ: **Cảm ơn.** Cảm ơn tất cả những người đã từng bước vào VietWriter. Dù bạn ở đây nhiều năm, vài tháng, vài ngày hay chỉ vô tình ghé qua một lần. Cảm ơn những người từng đăng bài. Cảm ơn những người từng viết truyện. Cảm ơn những người từng bình luận. Cảm ơn những người từng cãi nhau rồi lại làm hòa. Cảm ơn những người từng giúp VietWriter vui hơn, đông hơn, có sức sống hơn. Và đặc biệt, cảm ơn những người dù đã đi rất lâu nhưng đã từng để lại một phần tuổi trẻ của mình ở đây. Tôi không biết mọi người bây giờ đang ở đâu. Đang sống thế nào. Có còn viết nữa hay không. Có còn nhớ VietWriter hay không. Nhưng nếu một ngày nào đó bạn tình cờ nhớ lại cái tên này, tôi hy vọng bạn sẽ nhớ về nó bằng một chút dịu dàng. Rằng đã từng có một nơi như vậy. Một diễn đàn nhỏ. Một góc nhỏ của Internet. Nơi một nhóm người từng gặp nhau chỉ vì cùng thích viết. Chúng ta đã từng ở đây. Thật sự đã từng ở đây. Và như thế là đủ. Ngày **10/09/2015**, VietWriter bắt đầu bằng một cú click. Ngày **30/09/2026**, VietWriter cũng sẽ kết thúc bằng một cú click. Chỉ khác rằng lần đầu tiên tôi nhấn nút với rất nhiều háo hức. Còn lần cuối cùng… có lẽ tôi sẽ ngồi nhìn màn hình lâu hơn một chút. Trước khi nhấn **Delete**. **Tạm biệt VietWriter.** Tạm biệt **vietwriter.com**. Tạm biệt **vietwriter.one**. Tạm biệt một phần tuổi trẻ của chúng ta. **10/09/2015 — 30/09/2026** Cảm ơn vì tất cả. Và nếu ký ức cũng có một nơi để đăng nhập lại, hy vọng một ngày nào đó, **chúng ta sẽ lại gặp nhau.**

Full HAI THẾ KỶ- -phần tiếp theo Những ngày cuối tháng 4

Chương 15. HƠI THỞ CỦA QUỶ (P6)
Kim cầm trong tay vật mà Yersin tin tưởng giao cho. Bóng Kim khuất phía xa, Yersin quay ngay vào phòng thí nghiệm của bệnh viện École de Médecine de l’Indochine, trường Y Đông Dương, mà sau này là Đại học Y Hà Nội. Yersin không phải là người tham quyền cố vị, khi được Doumer giao cho trọng trách xây dựng trường Y Đông Dương năm 1902, Yersin chỉ làm hiệu trưởng hai năm rồi lui về Nha Trang nghiên cứu. Lần này, Yersin được mời trở lại Hà Nội vì một lý do khác, sau hơn mười năm rời khỏi trường, là loại độc dược đang dùng để ám sát những người anh em mà Yersin yêu mến ở đây. Người dân ở đây còn lạc hậu, họ gọi là bị quỷ ám, nhưng Yersin biết là một chất độc vô danh nào đó khiến họ trở nên như vậy.

Nói rồi Yersin khoác chiếc áo blouse đi nhanh xuống phòng xác. Người anh em của ông trong hội, toàn thân đã cứng đờ, khuôn mặt thể hiện sự kinh hãi tột độ, các bắp thịt co rút, những dây gân rút chặt lại. Một trải nghiệm kinh hoàng với người đã chết. Yersin lấy dao mổ cuốn họng nạn nhân ra, không thấy một vết đen nào, rồi để ý môi cũng không bị thâm, liền ghi nguệch ngoạc vào cuốn sổ nhỏ kế bên: độc không đi qua đường miệng. Rồi lấy chiếc kính lúp soi kỹ trên từng động mạch lẫn tĩnh mạch, thật kỹ để viết tiếp vài dòng kết luận: Không tiêm.

Yersin mở mí mắt nạn nhân lên, những mạch máu lan dần đến tròng đen, ghi vội: Kích thích thần kinh mãnh liệt.

Nó là gì? Yersin đau đầu nghĩ.
"Và giờ," tôi nói, "đến lúc lên Đà Lạt. Kỳ Nam, em hãy đưa phong thư này đến với Vô Khuyết. Thôi, chúng ta đi kẻo trễ."

Phi và Phong sóng bước cùng tôi ra khỏi cửa. Hai người gác-dan gần như gục gà trong cơn mê ngủ, họ không chú ý đến bước chân đi nhanh ra khỏi sảnh của chúng tôi. Phi hỏi, "Anh lên Đà Lạt ngay trong đêm hẳn là việc này rất quan trọng?"

Tôi lắc đầu, "Không hẳn. Mà tôi sợ rằng mình đến trễ."

"Trễ?"

"Tôi e rằng lão đã có thông tin từ tôi, hi vọng tôi đến kịp." Tôi quay sang Phong, chân vẫn sải bước nhanh, "Phong vẫn còn nhớ căn nhà nhỏ bên dưới hồ Tuyền Lâm chứ?"

"Không ai trong chúng ta có thể quên được nó."

"Nếu thầy cất giấu ở đó thì khả năng cao nhất sẽ là ở đâu?"

"Phong nghĩ nó sẽ nằm ở nơi mà người ta không thể nào đụng đến."

"Và còn nữa."

Một thoáng thở dài, Phong đáp, "Nơi mà Phong sợ hãi nhất."

"Là nơi nào vậy?" Phi tò mò.

"Căn nhà của những tiếng thét." Tôi và Phong cùng đáp.

Nhìn mặt Phi tôi hiểu anh không hiểu gì, tôi gọn lỏn, "Nhiều người vẫn thường gọi là: Căn nhà ma."

"Thầy chúng ta rất thông minh" Phong tiếp, "Khi biến một căn nhà có huyền thoại ma mị, không ai dám đặt chân đến mảnh đất đó, hoặc ít nhất người ta tránh xa nó. Nó sẽ được an toàn trước những bàn tay trục lợi của bọn có tiền."

"Làm cách nào?"

"Tôi không biết," tôi đáp, "Lúc đó chúng tôi đều còn quá nhỏ. Nhưng vẫn còn bị ám ảnh bởi tiếng thét mỗi đêm từ căn nhà đó."

Phong đứng sững lại, đôi mắt ưu tư, rồi anh thở dài, "Và cả người đàn bà mặc áo đỏ."

***

Cả bốn người chúng tôi bước lên máy bay, Phong ngỏ ý muốn ngồi cạnh cửa sổ. Tôi hiểu được tâm trạng đó, anh cần sự riêng tư trước khi đối mặt với vấn đề. Tôi thì cố nhớ lại phần nào ký ức về Đà Lạt. Những mảnh ký ức vẩn vơ mà tôi không chắc cái nào là thật, những người đội mũ đỏ đi trên triền đồi, những chiếc áo khoác màu đỏ trong căn nhà đó, tiếng thét lúc nửa đêm, tiếng bước chân và... và còn một cái gì nữa mà tôi không tài nào nhớ nổi.
Người đàn bà dáng đi thẳng, tay cầm ngọn đèn cầy, mặc cho sáp nóng chảy lên tay, bước chân vẫn vậy lên cầu thang gỗ. Tiếng ọp ẹp mà đám mối đã khiến cho nó trở nên lớn hơn, chiếc áo dài màu đỏ, tà áo lướt trên từng bậc tam cấp. Tim tôi đập mạnh, rồi xoay ra nhìn cả đám. Lần lượt mỗi đứa nhìn vào khe ổ khoá cửa. Người đàn bà gục trên bàn khóc, tiếng rè rè máy hát vang lên giọng não nề của Khánh Ly.

Một bài hát quen thuộc, Khi màn nhung buông.

Khi màn nhung mở ra, kịch đã bắt đầu
Đèn mầu soi lên, rộn ràng sân khấu
Và ban nhạc tưng bừng vang, dạo khúc khai màn
Chàng là vai quen, trong vở ái ân nồng.

Chàng là vai chính, hiệp sĩ mắt xanh
Vì nước yêu dân, một đấng anh hùng
Nên nhiều cô phải mê và mến yêu chàng
Để buồn cho em, người đóng vai thường…

Làm sao mà trao tình em cho ai ?
Làm sao xa người yêu ?
Tình trên sân khấu, tình giữa hai vai
Tình giữa chúng tôi, tình giữ trong đời.

Tình đã dâng người ơi !
Làm sao hết thắc mắc, khó quá
Có anh trong đời không chịu để lìa xa.

Đêm kịch xong chàng đi cùng với ai rồi !
Và màn nhung buông, đời là tăm tối
Rồi em lẻ loi, lẻ loi về giữa đêm buồn
Còn mùi hương thơm, chàng đã ôm em

Chàng là vai chính, hiệp sĩ mắt xanh
Vì nước yêu dân, một đấng anh hùng…

Nên nhiều cô phải mê và mến yêu chàng
Để buồn cho em, người đóng vai thường.
Làm sao hết thắc mắc, khó quá
Có anh trong đời không thể chịu lìa xa.

Đêm kịch xong chàng đi cùng với ai rồi
Và màn nhung buông, đời là tăm tối
Rồi em lẻ loi, lẻ loi về giữa đêm buồn
Còn mùi hương thơm, chàng đã ôm em.

Tình em, còn đó, còn trong mơ
Người ơi xin gửi cho…

Người đàn khóc, khóc gần như thét, và thét. Tiếng sét ngoài trời làm nổi bật khuôn mặt lạnh toát của ả, rồi chẳng bao lâu bầu trời rầm lên một tiếng. Ả tung người ra giữa sảnh, ả múa, dải lụa đỏ tung bay trong căn phòng tối lập loè ánh nến. Phong từng bước đi vào hành lang tối, con đường duy nhất dẫn đến căn phòng đó. Và ánh đèn vụt tắt. Tiếng thét lại vang lên, như tiếng cười, khanh khách.
Nửa tiếng trôi qua. Sân bay Liên Khương đón chúng tôi vào đúng cái lạnh mùa Đông. Tôi không chịu nổi sự thay đổi của cái lạnh đột ngột, nhưng Phong gần như thất thần, đôi mắt anh như đang thâm quần.

"Phong khoẻ chứ?" Tôi hỏi.

"Cảm ơn Kiệt, Phong cần riêng tư lúc này."

Nói rồi anh đi thẳng ra phía trước. Cả ba người chúng tôi nhìn nhau, Phi hiểu Phong đang gặp vấn đề với chính mình, còn Minh Tuấn thì chẳng hiểu gì. Một chiếc xe hơi chờ chúng tôi ở cửa sân bay.

Gió lạnh lùa dưới chân, càng lúc càng mạnh. Bầu trời đêm nổ đầy sao, gần như bắt lấy được. Phong nhìn lên bầu trời, đưa nhẹ bàn tay, như muốn bắt lấy nó. Cơn lạnh thổi qua, anh run người, co rúm lại, anh đưa một hũ nhỏ lên mũi hít một hơi để cố giữ ấm.
 
Advertisement

Bình luận facebook

Bạn đã đọc chưa

Users who are viewing this thread

Back
Top Bottom