• **VietWriter – 10/09/2015 → 30/09/2026** Có lẽ đây là bài viết khó nhất tôi từng viết trên VietWriter. Không phải vì tôi không biết phải viết gì. Mà vì tôi biết, sau những dòng này, sẽ không còn bài viết nào nữa. Ngày **10/09/2015**, VietWriter bắt đầu. Khi ấy, tôi chỉ nghĩ đơn giản rằng mình muốn tạo ra một nơi để mọi người có thể viết, có thể chia sẻ, có thể gặp những người cũng yêu con chữ giống mình. Tôi không nghĩ nơi này sẽ đi cùng mình lâu đến vậy. Hơn 11 năm. Một khoảng thời gian đủ dài để một người thay đổi rất nhiều. Đủ dài để những người từng là học sinh trở thành người đi làm. Đủ dài để những người từng có rất nhiều thời gian viết lách giờ phải bận rộn với gia đình, công việc, con cái và cuộc sống riêng. Đủ dài để những nickname từng xuất hiện mỗi ngày dần trở thành những cái tên đã lâu không còn sáng đèn. Và cũng đủ dài để một diễn đàn từng đông vui trở nên ngày càng yên tĩnh. Từ **vietwriter.com** đến **vietwriter.one**, VietWriter đã đi qua rất nhiều lần thay đổi. Có lúc đông vui. Có lúc im ắng. Có lúc tôi từng nghĩ sẽ làm lại thật lớn. Có lúc tôi nghĩ chỉ cần giữ nó ở đó thôi cũng được. Không cần phát triển thêm. Không cần ai biết đến. Chỉ cần nó vẫn còn. Bởi đôi khi, chúng ta giữ một website không phải vì nó còn giá trị về lượt truy cập, về tiền bạc hay về công nghệ. Chúng ta giữ nó đơn giản vì ở đó có ký ức. Có những đêm thức khuya sửa lỗi diễn đàn. Có những lần chuyển server, backup dữ liệu, sửa từng thứ rất nhỏ. Có những bài viết mà giờ đọc lại thấy ngây ngô. Có những cuộc trò chuyện tưởng như chẳng có gì đặc biệt, nhưng nhiều năm sau nhìn lại mới nhận ra đó chính là tuổi trẻ. Có những người từng rất thân. Rồi không còn nói chuyện nữa. Có những người từng nói rằng sẽ ở VietWriter thật lâu. Rồi một ngày cũng biến mất. Không trách ai cả. Vì cuộc sống vốn là như vậy. Mỗi người rồi cũng phải bước tiếp trên con đường của riêng mình. Chỉ có diễn đàn là vẫn nằm ở đây. Âm thầm giữ lại dấu vết của tất cả mọi người. Từng bài viết. Từng bình luận. Từng tài khoản. Từng ngày tháng mà có lẽ chính người viết cũng đã quên. Và rồi hôm nay, đến lượt tôi phải là người kết thúc nó. Tôi đã nhiều lần mở trang quản trị lên. Nhìn những dữ liệu đã nằm ở đó suốt hơn một thập kỷ. Và thật lòng, tôi không nỡ xóa. Một cái database có thể chỉ là vài gigabyte dữ liệu. Một tên miền có thể chỉ là vài dòng DNS. Một diễn đàn có thể chỉ là code, server và những bảng dữ liệu. Nhưng tôi biết rằng trong đó có hơn 11 năm của VietWriter. Và cũng có hơn 11 năm của chính tôi. Có lẽ điều buồn nhất khi đóng một diễn đàn không phải là website biến mất. Mà là khoảnh khắc mình nhận ra: **một thời của mình thật sự đã đi qua.** Ngày **30/09/2026**, tôi sẽ tắt VietWriter. Sau ngày đó, có thể khi bạn gõ lại địa chỉ quen thuộc, sẽ chẳng còn gì xuất hiện nữa. Không còn trang chủ. Không còn những bài viết cũ. Không còn những nickname từng quen. Không còn dòng chữ báo rằng có ai đó đang online. Chỉ còn một cái tên từng tồn tại trên Internet. Nhưng trước khi mọi thứ biến mất, tôi muốn nói một lời mà có lẽ suốt hơn 11 năm qua tôi chưa từng nói đủ: **Cảm ơn.** Cảm ơn tất cả những người đã từng bước vào VietWriter. Dù bạn ở đây nhiều năm, vài tháng, vài ngày hay chỉ vô tình ghé qua một lần. Cảm ơn những người từng đăng bài. Cảm ơn những người từng viết truyện. Cảm ơn những người từng bình luận. Cảm ơn những người từng cãi nhau rồi lại làm hòa. Cảm ơn những người từng giúp VietWriter vui hơn, đông hơn, có sức sống hơn. Và đặc biệt, cảm ơn những người dù đã đi rất lâu nhưng đã từng để lại một phần tuổi trẻ của mình ở đây. Tôi không biết mọi người bây giờ đang ở đâu. Đang sống thế nào. Có còn viết nữa hay không. Có còn nhớ VietWriter hay không. Nhưng nếu một ngày nào đó bạn tình cờ nhớ lại cái tên này, tôi hy vọng bạn sẽ nhớ về nó bằng một chút dịu dàng. Rằng đã từng có một nơi như vậy. Một diễn đàn nhỏ. Một góc nhỏ của Internet. Nơi một nhóm người từng gặp nhau chỉ vì cùng thích viết. Chúng ta đã từng ở đây. Thật sự đã từng ở đây. Và như thế là đủ. Ngày **10/09/2015**, VietWriter bắt đầu bằng một cú click. Ngày **30/09/2026**, VietWriter cũng sẽ kết thúc bằng một cú click. Chỉ khác rằng lần đầu tiên tôi nhấn nút với rất nhiều háo hức. Còn lần cuối cùng… có lẽ tôi sẽ ngồi nhìn màn hình lâu hơn một chút. Trước khi nhấn **Delete**. **Tạm biệt VietWriter.** Tạm biệt **vietwriter.com**. Tạm biệt **vietwriter.one**. Tạm biệt một phần tuổi trẻ của chúng ta. **10/09/2015 — 30/09/2026** Cảm ơn vì tất cả. Và nếu ký ức cũng có một nơi để đăng nhập lại, hy vọng một ngày nào đó, **chúng ta sẽ lại gặp nhau.**

Full Hot Xin chào, người thừa kế -Hello, người thừa kế 2022

  • Chương 174

a
Trước mắt hoa lên, cô đứng không vững, lui ra sau vài bước rồi ngã ngồi xuống ghế sofa.

Một cảm giác không nói nên lời, Trang Nại Nại ngây cả người, sững sờ, phát điên.

Nhưng cách dạy con của mẹ khiến cô nhanh chóng tỉnh táo lại.

Lúc này, cô tỉnh táo hơn bao giờ hết: “Phòng bệnh nào thế ạ? Mẹ cháu bị thương ra sao? Có nguy hiểm đến tính mạng không? Chi phí phẫu thuật cần bao nhiêu tiền? Có bắt được tài xế gây tai nạn không?”

Người cảnh sát ở đầu dây bên kia cũng sửng sốt vì giọng nói bình tĩnh của cô, sau đó mới trả lời: “Mẹ cháu vẫn đang được phẫu thuật trong phòng cấp cứu, tình huống cụ thể phải hỏi bác sĩ. Tài xế gây tai nạn đã bỏ trốn, nhưng chúng tôi đã thu thập video từ camera giám sát, sẽ nhanh chóng bắt được. Phí phẫu thuật bây giờ cần cháu đến ứng trước.

“Vâng, cháu đến ngay.”

Trang Nại Nại cúp điện thoại, lấy hết số tiền trong nhà ra, còn mang theo thẻ ngân hàng chạy vào bệnh viện.

Giờ phút này, lòng cô nóng như lửa đốt.

Cô không màng đến việc tiết kiệm tiền đi lại nữa mà vẫy taxi đến bệnh viện.

Đèn phòng cấp cứu đang lóe lên không ngừng.

Lúc Trang Nại Nại đến, có hai người cảnh sát đã đứng bên ngoài. Bác sĩ đi ra đi vào, lúc cô đến lại thấy mấy bác sĩ vội vã chạy vào phòng cấp cứu.

Sau đó liền có y tá chạy ra: “Ai là người nhà bệnh nhân? Người bệnh cần được truyền máu gấp, sẽ phát sinh thêm chi phí, cần người nhà kí tên!”

Cảnh sát cũng nhiệt tình, lúc họ lấy điện thoại gọi cho Trang Nại Nại lần nữa thì cô đã chạy đến: “Cháu là con gái bà ấy!”

Cô y tá nhìn Trang Nại Nại: “Chồng bà ấy đâu?”

Trang Nại Nại nghẹn lời: “Cháu không có ba.”

Y tá lại chau mày: “Vậy cha mẹ bà ấy đâu?”

Trang Nại Nại lại lắc đầu: “Không có, bà ấy chỉ có một mình cháu là người thân, cháu không ký tên được sao?”

Y tá nhìn cô vài lần: “Cháu đã đủ tuổi chưa?”

Trang Nại Nại bỗng khẽ thở phào, vội lấy chứng minh thư từ trong ví ra “Đủ rồi, vừa tròn mười tám cách đây một tháng.”

Trang Nại Nại ký tên, y tá lại vào phòng phẫu thuật.

Trang Nại Nại đứng trước cửa ra vào, đôi mắt vô thần nhìn ngọn đèn lập lòe trên cửa, đầu óc trống rỗng không nghĩ ngợi được gì.

Sau sáu tiếng đồng hồ, cuối cùng đèn phòng cấp cứu cũng đã tắt.

Bác sĩ mở cửa phòng phẫu thuật rồi bước ra.

Lòng Trang Nại Nại căng cứng, ngay cả hơi thở cũng bị đè én lại, khẩn trương không nói nên lời. Trên thế giới này, cô chỉ có một người thân là mẹ, chỉ cầu xin ông trời có thể giữ tính mạng cho mẹ.

Cảnh sát hỏi: “Bác sĩ, tình hình bệnh nhân thế nào rồi?”

Bác sĩ tháo khẩu trang xuống: “Không còn nguy hiểm đến tính mạng nữa.”

Trang Nại Nại nghe xong liền cảm thấy hai chân mềm nhũn, nhưng lại nghe thấy bác sĩ nói tiếp: “Nhưng bệnh nhân bị đập đầu nên bị xuất huyết não, đè lên dây thần kinh. Vì khối máu không lớn nên chúng tôi không đề nghị phẫu thuật mở hộp sọ, dù sao thì phẫu thuật đó cũng có nguy hiểm nhất định.”

Trang Nại Nại cảm thấy mình nghe không rõ lắm, cô ngây người nhìn bác sĩ: “Vậy mẹ cháu sẽ chết sao?”

Bác sĩ lắc đầu: “Không đâu, khối máu tụ trong não không gây nguy hiểm cho tính mạng.”

Trang Nại Nại gật đầu: “Vậy có di chứng gì sao?”

Bác sĩ trả lời: “Điều này vẫn chưa nói rõ được, rất nhiều người không sao, chỉ bị chấn thương sọ não rất nhẹ, nghỉ ngơi một thời gian là khỏe. Nhưng cũng có một số người… khụ, khụ, tình hình cụ thể phải chờ bệnh nhân tỉnh lại mới rõ được.”
 
Advertisement

Bình luận facebook

Users who are viewing this thread

Back
Top Bottom