• **VietWriter – 10/09/2015 → 30/09/2026** Có lẽ đây là bài viết khó nhất tôi từng viết trên VietWriter. Không phải vì tôi không biết phải viết gì. Mà vì tôi biết, sau những dòng này, sẽ không còn bài viết nào nữa. Ngày **10/09/2015**, VietWriter bắt đầu. Khi ấy, tôi chỉ nghĩ đơn giản rằng mình muốn tạo ra một nơi để mọi người có thể viết, có thể chia sẻ, có thể gặp những người cũng yêu con chữ giống mình. Tôi không nghĩ nơi này sẽ đi cùng mình lâu đến vậy. Hơn 11 năm. Một khoảng thời gian đủ dài để một người thay đổi rất nhiều. Đủ dài để những người từng là học sinh trở thành người đi làm. Đủ dài để những người từng có rất nhiều thời gian viết lách giờ phải bận rộn với gia đình, công việc, con cái và cuộc sống riêng. Đủ dài để những nickname từng xuất hiện mỗi ngày dần trở thành những cái tên đã lâu không còn sáng đèn. Và cũng đủ dài để một diễn đàn từng đông vui trở nên ngày càng yên tĩnh. Từ **vietwriter.com** đến **vietwriter.one**, VietWriter đã đi qua rất nhiều lần thay đổi. Có lúc đông vui. Có lúc im ắng. Có lúc tôi từng nghĩ sẽ làm lại thật lớn. Có lúc tôi nghĩ chỉ cần giữ nó ở đó thôi cũng được. Không cần phát triển thêm. Không cần ai biết đến. Chỉ cần nó vẫn còn. Bởi đôi khi, chúng ta giữ một website không phải vì nó còn giá trị về lượt truy cập, về tiền bạc hay về công nghệ. Chúng ta giữ nó đơn giản vì ở đó có ký ức. Có những đêm thức khuya sửa lỗi diễn đàn. Có những lần chuyển server, backup dữ liệu, sửa từng thứ rất nhỏ. Có những bài viết mà giờ đọc lại thấy ngây ngô. Có những cuộc trò chuyện tưởng như chẳng có gì đặc biệt, nhưng nhiều năm sau nhìn lại mới nhận ra đó chính là tuổi trẻ. Có những người từng rất thân. Rồi không còn nói chuyện nữa. Có những người từng nói rằng sẽ ở VietWriter thật lâu. Rồi một ngày cũng biến mất. Không trách ai cả. Vì cuộc sống vốn là như vậy. Mỗi người rồi cũng phải bước tiếp trên con đường của riêng mình. Chỉ có diễn đàn là vẫn nằm ở đây. Âm thầm giữ lại dấu vết của tất cả mọi người. Từng bài viết. Từng bình luận. Từng tài khoản. Từng ngày tháng mà có lẽ chính người viết cũng đã quên. Và rồi hôm nay, đến lượt tôi phải là người kết thúc nó. Tôi đã nhiều lần mở trang quản trị lên. Nhìn những dữ liệu đã nằm ở đó suốt hơn một thập kỷ. Và thật lòng, tôi không nỡ xóa. Một cái database có thể chỉ là vài gigabyte dữ liệu. Một tên miền có thể chỉ là vài dòng DNS. Một diễn đàn có thể chỉ là code, server và những bảng dữ liệu. Nhưng tôi biết rằng trong đó có hơn 11 năm của VietWriter. Và cũng có hơn 11 năm của chính tôi. Có lẽ điều buồn nhất khi đóng một diễn đàn không phải là website biến mất. Mà là khoảnh khắc mình nhận ra: **một thời của mình thật sự đã đi qua.** Ngày **30/09/2026**, tôi sẽ tắt VietWriter. Sau ngày đó, có thể khi bạn gõ lại địa chỉ quen thuộc, sẽ chẳng còn gì xuất hiện nữa. Không còn trang chủ. Không còn những bài viết cũ. Không còn những nickname từng quen. Không còn dòng chữ báo rằng có ai đó đang online. Chỉ còn một cái tên từng tồn tại trên Internet. Nhưng trước khi mọi thứ biến mất, tôi muốn nói một lời mà có lẽ suốt hơn 11 năm qua tôi chưa từng nói đủ: **Cảm ơn.** Cảm ơn tất cả những người đã từng bước vào VietWriter. Dù bạn ở đây nhiều năm, vài tháng, vài ngày hay chỉ vô tình ghé qua một lần. Cảm ơn những người từng đăng bài. Cảm ơn những người từng viết truyện. Cảm ơn những người từng bình luận. Cảm ơn những người từng cãi nhau rồi lại làm hòa. Cảm ơn những người từng giúp VietWriter vui hơn, đông hơn, có sức sống hơn. Và đặc biệt, cảm ơn những người dù đã đi rất lâu nhưng đã từng để lại một phần tuổi trẻ của mình ở đây. Tôi không biết mọi người bây giờ đang ở đâu. Đang sống thế nào. Có còn viết nữa hay không. Có còn nhớ VietWriter hay không. Nhưng nếu một ngày nào đó bạn tình cờ nhớ lại cái tên này, tôi hy vọng bạn sẽ nhớ về nó bằng một chút dịu dàng. Rằng đã từng có một nơi như vậy. Một diễn đàn nhỏ. Một góc nhỏ của Internet. Nơi một nhóm người từng gặp nhau chỉ vì cùng thích viết. Chúng ta đã từng ở đây. Thật sự đã từng ở đây. Và như thế là đủ. Ngày **10/09/2015**, VietWriter bắt đầu bằng một cú click. Ngày **30/09/2026**, VietWriter cũng sẽ kết thúc bằng một cú click. Chỉ khác rằng lần đầu tiên tôi nhấn nút với rất nhiều háo hức. Còn lần cuối cùng… có lẽ tôi sẽ ngồi nhìn màn hình lâu hơn một chút. Trước khi nhấn **Delete**. **Tạm biệt VietWriter.** Tạm biệt **vietwriter.com**. Tạm biệt **vietwriter.one**. Tạm biệt một phần tuổi trẻ của chúng ta. **10/09/2015 — 30/09/2026** Cảm ơn vì tất cả. Và nếu ký ức cũng có một nơi để đăng nhập lại, hy vọng một ngày nào đó, **chúng ta sẽ lại gặp nhau.**

Full Hot Mê vợ quên lối về-Mê vợ không lối thoát

  • Chương 1736

Trong lòng lại nghĩ, thằng nhóc người nước ngoài này không biết đã lừa gạt bao nhiêu cô gái xinh đẹp ở đất nước ông ta rồi.





Lâm Huệ Tinh cầm lấy chiếc quạt, nhìn ông chủ bán quạt một cái: “Chúng tôi chỉ là bạn bè bình thường mà thôi.”





“Ồ tôi đoán sai rồi.” Ông chủ bán quạt ngượng ngùng cười, hóa ra là do ông ta hiểu lầm.





Trong lòng lại nghĩ may mà không có hời cho thằng nhóc người nước ngoài này.





Sắp mười giờ nên Lâm Huệ Tinh muốn về nhà, vừa mới về nước còn không có ở bên cạnh cha mẹ được bao nhiêu đã ra ngoài suốt một ngày, nên bây giờ không thể về quá trễ được.





Song Eun nói: “Tôi tiễn cô.”





“Không cần đâu, chúng ta ai cũng không cần tiễn ai đâu.”





Lâm Huệ Tinh nói.





Song Eun cũng không miễn cưỡng cô ấy, nói: “Được.”





Hai người tách ra, Song Eun bắt taxi trở về khách sạn, nhưng không ngờ lại nhìn thấy Giang Mạt Hàn.





Giang Mạt Hàn đứng ở lối vào thang máy đang dặn dò Nam Thành về chuyện của công ty, không chú ý nhìn đến người đang đứng ở phía bên này, Song Eun đi tới: “Anh Giang.”





Nam Thành nhìn sang.





“Có chuyện gì à?”





Giang Mạt Hàn nhìn thấy anh ta, lạnh nhạt đáp lại một câu.





“Chúng ta có thể nói chuyện một chút được không?” Song Eun hỏi.





Nam Thành vẫn chưa quên chuyện anh ta hãm hại Giang Mạt Hàn lúc ở Thái Lan, sắc mặt u ám: “Thủ đoạn của anh Mutisha đúng là lợi hại, có điều anh cho rằng như vậy là có thể làm vướng chân của chúng tôi sao?”





Giang Mạt Hàn hơi nhíu mày: “Nam Thành, cậu về trước đi.”





“Nhưng…”





Đối diện với ánh mắt của Giang Mạt Hàn, Nam Thành thu lại lời nói, sau đó miễn cưỡng đi vào thang máy.





“Tôi biết có một nơi rất yên tĩnh.” Giang Mạt Hàn đi phía trước dẫn đường, Song Eun theo sau, hai người đi tới khu thương mại trên tầng cao nhất của khách sạn, tầng cao nhất của khách sạn này được thiết kế vô cùng tiện lợi, cung cấp cho những người đến bàn chuyện làm ăn một không gian rất tốt, độ bảo mật cao, lại yên tĩnh, rất thích hợp để nói chuyện.





Rõ ràng là Giang Mạt Hàn vô cùng quen thuộc với thành phố C, xã giao với giám đốc của khách sạn vài câu, đã được sắp xếp một gian phòng tốt nhất.





Nhân viên phục vụ bưng nước vào, sau đó liền ra ngoài, đóng cửa lại.





“Anh muốn tìm tôi nói chuyện gì?””





Song Eun cầm ấm rót hai tách trà, một tách đặt ở trước mặt Giang Mạt Hàn, một tách cầm trên tay nhấp một ngụm, khi đặt tách xuống mới mở miệng: “Năm tôi lên tám tuổi, ông nội cho tôi một khẩu súng lục mô phỏng. Tôi rất thích nó và nó đã trở thành món đồ chơi yêu thích nhất của tôi, nhưng sau đó tôi vô tình làm mất nó, tìm thế nào cũng không thể tìm thấy. Cho đến một ngày, tôi thấy một đứa trẻ khác cầm nó, đứa trẻ đó cũng coi nó như một món đồ chơi yêu quý. Kể từ lúc đó, tôi biết rằng nếu tôi đã mất nó, nó sẽ không bao giờ quay lại. Biết rõ rằng nó không thể trở lại, nên tôi đã học cách buông tay.”





Anh ta nhướng mắt nhìn Giang Mạt Hàn: “Anh nghĩ tôi nên đến hỏi bạn nhỏ kia đòi lại thì tốt, hay là buông bỏ thì tốt hơn?”





Giang Mạt Hàn tỏ vẻ thờ ơ: “Nếu là tôi, tôi càng sẵn sàng hỏi khẩu súng xem nó muốn ở trong tay của ai.”





“Nhưng tôi nghĩ nếu tôi đã đánh mất nó, tôi cũng sẽ mất đi tư cách sở hữu nó. Anh có nghĩ vậy không?”





Song Eun nghiêng người: “Tại sao tôi lại để mất nó? Đó là bởi vì tôi không có năng lực bảo vệ nó, cho nên nó mới rời bỏ tôi.”





“Vậy anh làm sao có thể chắc chắn người nhặt được sẽ không làm mất nó?” Giang Mạt Hàn nhìn anh: “Anh Mutisha, cho tôi hỏi một câu được không?





“Anh cứ hỏi.”





“Anh sở hữu khẩu súng đó trong bao lâu?”





“Từ tám tuổi đến mười hai tuổi, bốn năm.”





“Bốn năm? Nếu khẩu súng đó có linh hồn và cảm xúc, anh nghĩ nó phải ở bên chủ nhân mới bao lâu thì mới quên được chủ nhân trước?” Giang Mạt Hàn nhìn Song Eun: “Anh biết tôi và vợ cũ, quen nhau mấy năm rồi không?”





Không đợi Song Eun hỏi, anh ta nói: “Lần đầu tiên tôi nhìn thấy cô ấy, tôi mới chín tuổi.”





Anh ta không quên cô gái nhỏ thiện lương đã từng gặp mặt một lần.
 
Advertisement

Bình luận facebook

Bạn đã đọc chưa

Users who are viewing this thread

Back
Top Bottom